sabato 30 gennaio 2016

Questo qualcosa

Io non sto bene per niente. C'è questo qualcosa qui dentro qui. Una specie di malessere. Vorrei incolpare il gorgonzola, il rosbif, gli zuccheri invertiti, i colpi di vento, la ruggine. Purtroppo non trovo alcun vero responsabile e resta solo lo specchio per indagare e vedere se sono colpevole a sufficienza per mandarmi al confino o esiliarmi.

Niente, sono tirato in ballo dalla vita anche se non voglio ballare. Si trattasse di godere, di suggere, di lievitare. E invece è un digrignare, un bestemmiare in corpo, un maledire, un torcersi, un rodersi, un impalarsi a torcicolli improvvisi che mi stoccafissano al muro della vergogna. Mi sento preso da mani enormi per il bavero e tratto su in alto per estorcermi una confessione. 
Sputa il rospo, sputa stocazzo.

Appeso a un sì e a un no nella tranquilla miseria occidentale, approfitto della funzione drenante della scrittura. Uscita di umori, qui raccolti a ludibrio semiclandestino.

Va già meglio: questo qualcosa non è più dentro qui.

via

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